Je lis "la grammaire est une chanson douce" d'Eric Orsenna : une petite fille et son grand frère sont victimes d'un naufrage, le traumatisme les rend muets et ils se retrouvent sur un île jolie, ou subsistent joyeusement des défenseurs de la langue, des mots rares et des règles indispensables. La petite Jeanne s'enchante , elle qui stagnait pitoyablement avec ses 200 ou 300 mots de vocabulaire, elle a devant-elle un trésor de mots. Ca commence comme ça ... c'est très frais, ça passe tout seul.

"j'aime cette humble vanité des gens qui sont fiers de leurs relations, de leur argent,
de leurs titres nobiliaires, de leur savoir, de leurs talents. Je trouve cela touchant,
moi qui souffre d'avoir atteint le centre d'indifférence, de voir que des gens peuvent
se laisser prendre aux apparences de la vie. Il y a donc des hommes assez naifs pour, étant nobles, mépriser ceux qui ne le sont pas ? étant savants, se croire supérieurs aux ignorants ? étants riches, s'estimer au-dessus des pauvres ? Que n'ai je la fraîcheur d'âme de ces enfants ! Oh ! être l'épicier qu idéteste de tout son coeur l'épicier d'en face, ou bien le riche négociant retiré qui meurt d'envie d'être reçu chez son voisin le chatelain, ou bien l'homme de lettres qui se croit important parce qu'on parle de ses livres ! Mais n'est elle pas touchante aussi la grande vanité de l'orgueil
que j'éprouve à me sentir supérieur à toutes ces petites vanités ?"

"La femme est une grande réalité, comme la guerre"

"O.A. Barnabooth, Son Journal intime" (1913) Valery Larbaud (1881-1957).

J'ai envie de conseiller Valery Larbaud, cet écrivain pour écrivain, sans doute méconnu. Je n'en dis pas plus.

Fermina Marquez (1911)

A lire...

Je suis un ange spatial au regard aigu, mes fibres encerclées réfutent la psychée, aux grandes épopées remplacent la lumière, d'une chanson défenestrée au rigueur passagère. Journée de la guerre, troisième quart temps, histoire de faire autrement, nous irons en dehors de la girouette, rire et mourir, pleurer sans cesse au devant des hivers inventés.

Arafat est mort, non il est vivant, il est mort, non non, je vous assure qu'il vit encore, il dort, c'est un grand dormeur. Faisons comme s'il était mort voulez vous, enterrons le avant l'aube.